美国，旧金山。
1959年春节刚过，太平洋彼岸的旧金山，还裹在料峭春寒里，湿冷的风卷著零星雨丝，打在脸上凉丝丝的。
螺旋桨飞机的轰鸣声渐歇，舱门打开。周志强紧了紧身上深灰色粗布棉衣的领口，帽子压得很低，遮住半张脸，踩著舷梯下来。他脚上是双黑色布鞋，鞋边沾了些旅途的灰，在一眾穿风衣、皮鞋的行人里，透著股刻意的低调。
出口处，两个同样穿著棉衣的男人正踮脚张望，见他出来，立刻迎上来。“周同志。”两人声音压得低，眼神快速扫过四周，其中一人接过他手里的旧皮箱，“车在外面。”
周志强没多话，点了点头，三人並肩穿过候机厅。厅里暖气不足，旅客们缩著脖子匆匆来去，没人留意这三个沉默的东方人。
黑色轿车驶过湿漉漉的街道，雨丝敲打著车窗，溅起细碎的水花。半小时后，车子停在一栋临街的二层小楼前——这里掛著“远东贸易諮询处”的牌子，是他们对外的身份掩护。
进了门，楼下的办事员抬头看了眼，笑著打招呼：“周先生来了？一路累坏了吧？”
接他的同事含糊应了句：“嗯，让他先歇歇。”便领著周志强上了二楼。楼梯窄而陡，踩上去吱呀作响。周志强被领到最里间房，推开门，里面陈设简单：一张木床，一张书桌，一把椅子。
“热水烧好了，在门外壶里。”同事放下皮箱，“有事您喊我们。”
周志强“嗯”了一声，关上门，反锁。他走到窗边，撩开厚重的棉布窗帘一角，看著外面灰濛濛的天，街对面的店铺亮著昏黄的灯。转身时，他抬手擼起棉袍袖子，手背上，一枚淡金色的钥匙印记若隱若现。
他没动，就坐在床沿，目光死死锁在手背上的印记上。
楼下，办事员凑到接周志强的同事身边，压低声音：“这位周先生……就一直待楼上？饭也不吃？”
同事皱了皱眉：“別多问，他有自己的安排。”
可直到傍晚，雨停了，天色擦黑，二楼那扇门始终没开过。办事员端著晚饭上去敲了敲，里面传来周志强闷闷的声音：“不饿，拿走吧。”
脚步声远去，房间里又恢復寂静。周志强还是那个姿势，手背上的印记在昏暗中，似乎亮了亮。
......
与此同时，空间中，冉秋叶房间內。
於莫看著摆了一屋地的古董，眉头微蹙，神色间难得露出几分纠结——与平日里冷硬果决的模样截然不同。
这些古董附带的灵气，早已被他尽数吸收，匯入太极图中，助他稳固境界。但他也清楚，那些灵气不过是古董在岁月流转中自然沾染的，失去灵气后，古董本身的品相、纹路、歷史底蕴丝毫未损，依旧是承载著华夏文明的珍宝。
他弯腰，指尖轻轻拂过那只宋代青瓷瓶，冰凉的瓷身细腻光滑，瓶身上的缠枝莲纹勾勒得栩栩如生，釉色莹润如玉，在空间的微光下泛著淡淡的光泽。